Confunden

Confunden
civilización con cultura
cultura con información
información con educación


ambición con codicia
voluntad con obstinación
valor con precio
erotismo con pornografía
amistad con sociedad
silencio con mutismo
inteligencia con saber


diversión con alegría
alegría con felicidad


amor con deseo
deseo con posesión


confunden las palabras patria,estado,nación,región
las mezclan, se le parecen,
se les aparecen


confunden los liberales con la derecha
la derecha con el crimen


confunden la izquierda con la revolución
la revolución con la opresión
la opresión con la conspiración


confunden actuar con agitar


confunden
la justicia con los justicieros
con un mostrador
con un abogado
con el papeleo del cajoneo


confunden la verdad con el prejuicio
el prejuicio con la razón
la razón con la vehemencia
la vehemencia con la violencia


confunden
viajar con conocer
conocer con comprender
comprender con aprehender


confunden
lealtad con fidelidad
fidelidad con servilismo
servilismo con costumbre


confunden
genio con ingenio


confunden comportamiento y disciplina
alimento y basura
descanso y olvido
modorra y sueño


confunden
placer con excitación
deporte y competencia


confunden el final con el principio
(en realidad,sólo tienen en cuenta el principio)


creen que el mañana es, de algún modo, una mentira
y el pasado,del mismo modo,una verdad
confunden lo real con lo aparente
la primera impresión con la presión


confunden el motor con su potencia
el anteojo con el ojo
la escalera con los peldaños


y creen que tras la cumbre no hay abismos


confunden la pertenencia con las instituciones
las instituciones con las empresas
las empresas con las represas


y se confunden tanto


que al final


confunden el palo con el despertar.




Alejandro Schmidt

Estamos empantanados

2) Mirar de frente a la desesperanza y no bajar los ojos.
Por eso, escribimos.

41) Debería inquietarnos lo altamente inofensiva que resulta la poesía actual.
-- -
58) ESTAMOS EMPANTANADOS:
REPINTANDO LAS MADERAS PODRIDAS DE UN BARCO A PUNTO DE NAUFRAGAR
No podemos contentarnos con la idea de que, al naturalismo sentimental de la poesía de anteayer, le tenga que suceder hoy o el realismo ingenuo de quien muestra sólo lo evidente previsible, o el apunte metafísico de quien vive –como clase– entre algodones, o esa poesía académica tan ideológicamente impecable que ha perdido por completo el contacto real con los hombres y mujeres de su tiempo.
-
Sobre los restos agotados de un pavo real urbano, se miran inmóviles –y completamente inútiles– cangrejos, lirones y búhos.
-
Dos palmos más abajo, removiendo el subsuelo, las lombrices de tierra mientras tanto trabajamos.


62) La menos advertida finalidad de buena parte de la poesía española reciente consiste en predisponernos a la resignación.
(Algunos fragmentos de El amor, la ira.Enrique Falcón )


«El capitalismo está en vías de domesticar una de las
fuerzas que parecían escapar a su poder: la de los
intelectuales protestatarios. La democratización marcha,
en esto, en el sentido del “orden” y de la compulsión: el
desarrollo de las técnicas de expresión les hace pasar por
el aro del Estado o de las potencias del dinero.
Establecido el reinado del productor, ¿qué lugar deja a las
fuerzas de protesta, de rebeldía, de utopía, es decir, a
todos aquellos que desordenan el trabajo? Encuadrado,
agobiado de premios y de condecoraciones como un
majadero electoral, el intelectual da ante ustedes la vuelta
de honor. Nadie tiene ahora nada que temer».
(J.-M. Doménach)

Se llama poesía todo aquello que cierra la puerta a los imbéciles
La poesía tiene una puerta herméticamente cerrada para los imbéciles, abierta de par en par para los inocentes. No es una puerta cerrada con llave o con cerrojo, pero su estructura es tal que, por más esfuerzos que hagan los imbéciles, no pueden abrirla, mientras cede a la sola presencia de los inocentes. Nada hay más opuesto a la imbecilidad que la inocencia. La característica del imbécil es su aspiración sistemática de cierto orden de poder. El inocente, en cambio, se niega a ejercer el poder porque los tiene todos.
Por supuesto, es el pueblo el poseedor potencial de la suprema actitud poética: la inocencia. Y en el pueblo, aquellos que sienten la coerción del poder como un dolor. El inocente, conscientemente o no, se mueve en un mundo de valores (el amor, en primer término), el imbécil se mueve en un mundo en el cual el único valor está dado por el ejercicio del poder.
Los imbéciles buscan el poder en cualquier forma de autoridad: el dinero en primer término, y toda la estructura del estado, desde el poder de los gobernantes hasta el microscópico, pero corrosivo y siniestro poder de los burócratas, desde el poder de la iglesia hasta el poder del periodismo, desde el poder de los banqueros hasta el poder que dan las leyes. Toda esa suma de poder está organizada contra la poesía.
Como la poesía significa libertad, significa afirmación del hombre auténtico, del hombre que intenta realizarse, indudablemente tiene cierto prestigio ante los imbéciles. Es ese mundo falsificado y artificial que ellos construyen, los imbéciles necesitan artículos de lujo: cortinados, bibelots, joyería, y algo así como la poesía. En esa poesía que ellos usan, la palabra y la imagen se convierten en elementos decorativos, y de ese modo se destruye su poder de incandescencia. Así se crea la llamada "poesía oficial", poesía de lentejuelas, poesía que suena a hueco. La poesía no es más que esa violenta necesidad de afirmar su ser que impulsa al hombre. Se opone a la voluntad de no ser que guía a las multitudes domesticadas, y se opone a la voluntad de ser en los otros que se manifiesta en quienes ejercen el poder. Los imbéciles viven en un mundo artificial y falso: basados en el poder que se puede ejercer sobre otros, niegan la rotunda realidad de lo humano, a la que sustituyen por esquemas huecos. El mundo del poder es un mundo vacío de sentido, fuera de la realidad. El poeta busca en la palabra no un modo de expresarse sino un modo de participar en la realidad misma. Recurre a la palabra, pero busca en ella su valor originario, la magia del momento de la creación del verbo, momento en que no era un signo, sino parte de la realidad misma. El poeta mediante el verbo no expresa la realidad sino participa de ella misma. La puerta de la poesía no tiene llave ni cerrojo: se defiende por su calidad de incandescencia. Sólo los inocentes, que tiene el hábito del fuego purificador, que tienen dedos ardientes, pueden abrir esa puerta y por ella penetran en la realidad. La poesía pretende cumplir la tarea de que este mundo no sea sólo habitable para los imbéciles.

(Por Aldo Pellegrini Publicado en Poesía = Poesía Nº 9 Agosto de 1961, Buenos Aires)

Otra de las cosas que me asquea es el silencio.
Debe ser porque soy poeta y al serlo, no puedo comprender un solo mundo callado.
No puedo soportar la afonía, me parece tan criminal como la misma muerte indiscriminada que nos atiza.
No entiendo al ser humano que vive con los labios cosidos de indiferencia.
Me repugna pensar que hay gente que pasa por la vida sin gastar la garganta, sin usar la voz para decir basta, sin cerrar los puños, sin dejar volar la rabia.
Porque no hace falta mirar a la lejanía para ver que a nuestro lado van los pies descalzos, las mesas no están puestas, la violencia asoma en cada esquina y nos asfixia.
No hace falta ser una iluminada para saber a quien beneficia nuestro mutismo.
Y yo no entiendo esta vida si no es contigo, con los pueblos, con pan, con abrigo.
Y yo no entiendo esas voces sin parir, esas voces enfermas que con su mudez nos castigan.
No las entiendo.
Me dan asco los que caminan con la boca apretada porque nosotros, los que hablamos alto, los que no tememos miedo a la palabra dicha a pleno pulmón morimos por decirla limpia de injusticia. (Silvia Delgado )

Para reír con frecuencia y amar mucho

To laugh often and love much...
Ralph Waldo Emerson (EEUU, 1803-1882)

To laugh often and love much
To win respect of intelligent people
and the affection of children

To earn the appreciation of honest critics
and endure the betrayal of false friends
To appreciate beauty
To find the best in others
To leave the world a bit better
whether by a healthy child,
a garden patch, or a redeemed social condition

To know even one life has breathed easier
because you have lived.
This is to have succeeded.


Para reír con frecuencia y amar mucho...

Para reír con frecuencia y amar mucho
Para ganar el respeto de gente inteligente
y el afecto de niños

Para ganarse el aprecio de críticos honestos
y soportar la traición de falsos amigos

Para apreciar la belleza
Para encontrar lo mejor en otros
Para dejar el mundo un poco mejor
si bien por un niño sano,
un pequeño jardín o una condición social redimida.

Saber que una vida ha respirado con mayor facilidad
porque tú has vivido.
Esto es tener éxito.

Labels: Ralph Waldo Emerson

Pintura :Robert Ducan

Black Lake from David OReilly on Vimeo.

Caminos del jardín

ANTES

LUEGO



Y AHORA.



I

Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.

II

Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde filoso de la noche.

III

Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.

IV

Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.

V

Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona el viento en el umbral.

VI

Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.

VII

La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.

VIII

Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.

IX

Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.

X

Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.

XI

Al negro sol del silencio las palabras se doraban.

XII

Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.

XIII

Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?
Deseaba un silencio perfecto.
Por eso hablo.

XIV

La noche tiene la forma de un grito de lobo.

XV

Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy. Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.

XVI

Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba no vi otra cosa que a mí misma.

XVII

Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.

XVIII

Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.

XIX

Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo, he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.
Caminos del espejo- Alejandra Pizarnik

Perder para que ganen otros

Himno del desolado.

Qué hacer para mostrarse solidario
de la ruina. Arruinarse. No es astuta
la hiedra que derrumba; el viento menos
que echa tejas abajo. El atributo
de la desolación florece, crece:
vida sin colorín que sustituya
donde vida no habrá. Se poda el canto
no para su esplendor, para el embuste
mandado a suplantar. Nazca el asombro
donde no -es invisible la mano, la sonrisa
es norma- quedan brotes de otra especie.
Como la hiedra crezca terco el asombro
y, si abatido, más; hasta un abismo
-de qué hablar a los cómplices- de fértiles,
inútiles lianas: que así la ruina, al menos,
se aniquile dejando a la victoria
el campo libre para sus batallas,
pues nosotros -se suman otras voces-
llegados a este punto hemos tomado
la ilustre decisión de naufragar.


Aníbal Núñez

Perdón por la tristeza por Signatus

Me lo pidió un amigo y no me pude negar
Lanzó un cabo al que me aferré
Sabiendo yo mismo que lo necesitaba.

Me tendió su MANO y emergí…
Me asomé de nuevo a la alegría
Y sonreí al ver lo bien que se estaba.

Esta vez no corrí la tinta con una lágrima
Ni enlacé sentimientos desde el dolor
Esta vez amigo, …dije adiós a la tristeza.

Todas las mañanas sale el sol
Pero hay días que no sabemos verlo
Sonreir nunca fue ignorar las desgracias
Sino evitar hundirte en ellas.

Tras días sin ver el sol, hoy me ciega
Tras un tiempo pensando en la amistad
Esta me abraza con fuerza
Tras muchas letras desde lo gris
….os pido perdón por mi tristeza.





Estrella Altair nos deseó que nuestro pueblo superara la tristeza y Agustín sabía de lo que hablabamos ,Mano pensó que el blog estaba un poco triste y Signatus asintió y pensó que también el blog estaba muy parado y que esto no podía seguir así.... ; ASÍ que Signatus escribió el poema y Juanjo lo leyó y me recomendó la canción titulada "Adelante" de Lone Star ,y ahora escribo con letras de colores para que con estos mimbres nos salga una cesta vital, alegre , positiva y muy optimista es la única opción para que las cosas cambien... ¡¡ ADELANTEEEE...HAY QUE SEGUIR LUCHANDO CADA DÍA UN POCO MÁS... SEGUIMOS AVANZANDO , TENEMOS ILUSIÓN !!

Gracias por la alegría.Con pequeños gestos conseguiremos verle el lado amable a la vida y sacar partido de lo que parece únicamente negativo.Adios a la tristeza.

El río de mi aldea

El Tajo es más bello que el río que corre por mi aldea,

pero el Tajo no es más bello que el río que corre por mi

aldea

porque el Tajo no es el río que corre por mi aldea.

El Tajo tiene grandes navíos

y todavía navega en él,

para quienes en todo ven lo que ya no existe,

la memoria de las naos.

El Tajo baja de España

y el Tajo entra en el mar en Portugal.

Todo el mundo lo sabe.

Pero pocos saben cuál es el río de mi aldea

y para dónde va

y de qué sitio viene.

Y por eso,porque pertenece a menos gente,

es más libre y mayor el río de mi aldea.

Por el Tajo se va al mundo.

Más allá del Tajo está América

y la fortuna de quienes la encuentran.

Nadie ha pensado nunca en lo que hay más allá del río

de mi aldea.

El río de mi aldea no hace pensar en nada.

Quien se encuentra a su lado,sólo a su lado está.

Mario Benedetti

SI DIOS FUERA UNA MUJER

¿Y si Dios fuera una mujer?Juan Gelman

¿y si dios fuera mujer?

pregunta juan sin inmutarse
vaya vaya si dios fuera mujer

es posible que agnósticos y ateos

no dijéramos no con la cabeza

y dijéramos sí con las entrañas
tal vez nos acercáramos a su divina

desnudez

para besar sus pies no de bronce

su pubis no de piedra

sus pechos no de mármol

sus labios no de yeso
si dios fuera mujer la abrazaríamos

para arrancarla de su lontananza

y no habría que jurar

hasta que la muerte nos separe

ya que sería inmortal por antonomasia

y en vez de transmitirnos sida o pánico

nos contagiaría su inmortalidad
si dios fuera mujer no se instalaría

lejana en el reino de los cielos

sino que nos aguardaría en el zaguán del

infierno

con sus brazos no cerrados

su rosa no de plástico

y su amor no de ángeles
ay dios mío dios mío

si hasta siempre y desde siempre

fueras una mujer

qué lindo escándalo sería

qué venturosa espléndida imposible

prodigiosa blasfemia

Mario Benedetti

El paisaje de los sentidos por Signatus

La mirada impregnándose de vida, porque era eso…
Mis sentidos agudizados quieren captar mas
Esos colores no podían ser otra cosa que un regalo
Y como un regalo yo lo recibía a corazón abierto,
Gracias.

Respiraba profundamente
para que al exhalar me quedase algo de ese placer,
llenar mis pulmones con aquel paisaje
y notar como se mezclaba con mi sangre
llenando a esta de vida, haciéndola dulce,
haciéndome feliz……..

No me faltaba nada, nada me sobraba,
Quise gritar a la montaña, llamándola bella,
Quise reír con ella, oír el eco de su silencio,
Jurar que no olvidaría su olor, su color,
Ni aún cuando el gris de mi ciudad me llenase.

Juré en esos minutos no olvidar nunca su belleza,
Dejar siempre un espacio en mis pulmones
que lo llene su frescura
Consolar a mis ojos hasta que de nuevo
A este sitio acuda.

Poema :Signatus

Fotografías "Paisaje sentimiento":Signatus

Lo que esperamos

LO QUE ESPERAMOS

Tardará, tardará.
Ya sé que todavía

los émbolos,

la usura,

el sudor,

las bobinas

seguirán produciendo,

al por mayor,

en serie,

iniquidad,

ayuno,

rencor,

desesperanza;

para que las lombrices con huecos portasenos,

las vacas de embajada,

los viejos paquidermos de esfínteres crinudos

se sacien de adulterios,

de hastío,

de diamantes,

de caviar,

de remedios.
Ya sé que todavía pasarán muchos años

para que estos crustáceos

del asfalto

y la mugre

se limpien la cabeza,

se alejen de la envidia,

no idolatren la saña,

no adoren la impostura,

y abandonen su costra

de opresión,

de ceguera,

de mezquindad.de bosta.
Pero, quizás, un día,

antes de que la tierra se canse de atraernos

y brindarnos su seno,

el cerebro les sirva para sentirse humanos,

ser hombres,ser mujeres,

-no cajas de caudales,

ni perchas desoladas-,

someter a las ruedas,

impedir que nos maten,

comprobar que la vida se arranca y despedaza

los chalecos de fuerza de todos los sistemas;

y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas

se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.
Y entonces...

¡Ah!, ese día

abriremos los brazos

sin temer que el instinto nos muerda los garrones,

ni recelar de todo,

hasta de nuestra sombra;

y seremos capaces de acercarnos al pasto,

a la noche,

a los ríos,

sin rubor,

mansamente,

con las pupilas claras,

con las manos tranquilas;

y usaremos palabras sustanciosas,auténticas;

no como esos vocablos erizados de inquina

que babean las hienas al instarnos al odio,

ni aquellos que se asfixian

en estrofas de almíbar

y fustigada clara de huevo corrompido;

sino palabras simples,

de arroyo,

de raíces,

que en vez de separarnos
nos acerquen un poco;
o mejor todavía
guardaremos silencio
para tomar el pulso a todo lo que existe
y vivir el milagro de cuanto nos rodea,
mientras alguien nos diga,
con una voz de roble,
lo que desde hace siglos
esperamos en vano.

de Oliverio Girondo
Oliverio Girondo - Argentina, 1891-1967 - En A MEDIA VOZ

Fotografías :Cuellar

Poema de Oliveiro Girondo

SIESTA

Un zumbido de moscas anestesia la aldea.

El sol unta con fósforo el frente de las casas,

y en el cauce reseco de las calles que sueñan

deambula un blanco espectro vestido de caballo.

Penden de los balcones racimos de glicinas

que agravan el aliento sepulcral de los patios

al insinuar la duda de que acaso estén muertos

los hombres y los niños que duermen en el suelo.

La bondad soñolienta que trasudan las cosas

se expresa en las pupilas de un burro que trabaja

y en las ubres de madre de las cabras que pasan

con un son de cencerros que, al diluirse en la tarde,

no se sabe si aún suena o ya es sólo un recuerdo

¡Es tan real el paisaje que parece fingido!

Poema :Oliveiro Girondo

Fotografía :Cuellar

desde los afectos

Desde los afectos de Mario Benedetti .

¿Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo?
Que uno tiene que buscarlo y dárselo...Que nadie establece normas, salvo la vida...Que la vida sin ciertas normas pierde formas...Que la forma no se pierde con abrirnos...Que abrirnos no es amar indiscriminadamente...Que no está prohibido amar...Que también se puede odiar...Que la agresión porque sí, hiere mucho...Que las heridas se cierran...Que las puertas no deben cerrarse...Que la mayor puerta es el afecto...Que los afectos, nos definen...Que definirse no es remar contra la corriente...Que no cuanto más fuerte se hace el trazo, más se dibuja...Que negar palabras, es abrir distancias...Que encontrarse es muy hermoso...Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida...Que la vida parte del sexo...Que el por qué de los niños, tiene su por qué...Que querer saber de alguien, no es sólo curiosidad...Que saber todo de todos, es curiosidad malsana...Que nunca está de más agradecer...Que autodeterminación no es hacer las cosas solo...Que nadie quiere estar solo...Que para no estar solo hay que dar...Que para dar, debemos recibir antes...Que para que nos den también hay que saber pedir...Que saber pedir no es regalarse...Que regalarse en definitiva no es quererse...Que para que nos quieran debemos demostrar qué somos...Que para que alguien sea, hay que ayudarlo...Que ayudar es poder alentar y apoyar...Que adular no es apoyar...Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara...Que las cosas cara a cara son honestas...Que nadie es honesto porque no robe...Que cuando no hay placer en las cosas no se está viviendo...Que para sentir la vida hay que olvidarse que existe la muerte...Que se puede estar muerto en vida..Que se siente con el cuerpo y la mente...Que con los oídos se escucha...Que cuesta ser sensible y no herirse...Que herirse no es desangrarse...Que para no ser heridos levantamos muros...Que sería mejor construir puentes...Que sobre ellos se van a la otra orilla y nadie vuelve...Que volver no implica retroceder...Que retroceder también puede ser avanzar...Que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol...
Cómo hacerte saber que nadie establece normas, salvo la vida?

La vida resumida en cuatro botellas

SI PUDIERA VIVIR OTRA VEZ....

Si pudiera vivir nuevamente mi vida

en la próxima trataría de cometer más errores

No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.

Sería más tonto de lo que he sido,de hecho

tomaría muy pocas cosas con seriedad.

Sería menos higiénico.

Correría más riesgos,haría más viajes,contemplaría más

atardeceres,

subiría más montañas,nadaría más ríos.

Iría a más lugares a donde nunca he ido,comería

más helados y menos habas,tendría más problemas

reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas

que vivió sensata y prolíficamente

cada minuto de su vida;

claro que tuve momentos de alegría.

Pero si pudiera volver atrás trataría de tener

solamente buenos momentos.

Si pudiera volver a vivir viajaría más liviano.

Si pudiera volvera vivir comenzaría a andar descalzo a principios

de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño.

Daría más vueltas en calesita,contemplaría más amaneceres

y jugaría con más niños,si tuviera otra vez la vida por delante

pero ya tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.

Jorge Luís Borges .Poeta argentino.